Intr-o zi a murit, dar el nu a stiut
M-a vazut ca plangeam dar a puso pe seama unei toane de copil
A continuat sa se trezeasca dimineata
Sa mearga la munca
Sa fumeze
Sa scartie parchetul de pe hol
Sa soarba spuma berii
Sa fie acolo.
I-am spus de nenumarate ori, ca s-a terminat
Ca locul lui nu mai e printre noi
Radea si-mi zicea “pai daca locul meu nu e cu voi, atunci unde e?”
As fi vrut sa-i zic in rai, dar poate in iad i-ar fi placut mai mult
Nu ma pricep la chestiile astea
N-am vrut sa-l amarasc spunand o prostie
Asa ca i-am zis “aici” si i-am lasat fumul sa ma invaluie in imbratisare.
L-am lasat sa-si duca moartea in viata mai departe
Pana cand, intr-o zi,
Casa a fost vanduta, lasand amintirea pe alte maini.
Nu a venit cu noi
L-am rugat, am plans, i-am facut promisiuni
A zis ca e prea batran sa se mai mute
Nu conteaza cine vine, el e discret
Nu deranjeaza.
Am crescut
Uneori mai trec prin fata vechii case
E inca acolo,
Ii simt mirosul de tigara
Cand ma simte, vine si ma imbratiseaza in fum
Ma ascunde de lumea asta
Sunt iar copil
E cu mine,
Nu vorbim
Fericirea nu are vorbe
..doar mainile sunt mereu aceleasi..
RăspundețiȘtergeremainile imbatranesc (blestemul carnii), chiar si in memorie, chiar si in negare, chiar si in moarte. singurul lucru care ramane mereu la fel, e un sentiment, e dorul.
RăspundețiȘtergere