4 mai 2011

Trecut

Intr-o zi a murit, dar el nu a stiut
M-a vazut ca plangeam dar a puso pe seama unei toane de copil
A continuat sa se trezeasca dimineata
Sa mearga la munca
Sa fumeze
Sa scartie parchetul de pe hol
Sa soarba spuma berii
Sa fie acolo.
I-am spus de nenumarate ori, ca s-a terminat
Ca locul lui nu mai e printre noi
Radea si-mi zicea “pai daca locul meu nu e cu voi, atunci unde e?”
As fi vrut sa-i zic in rai, dar poate in iad i-ar fi placut mai mult
Nu ma pricep la chestiile astea
N-am vrut sa-l amarasc spunand o prostie
Asa ca i-am zis “aici” si i-am lasat fumul sa ma invaluie in imbratisare.
L-am lasat sa-si duca moartea in viata mai departe
Pana cand, intr-o zi,
Casa a fost vanduta, lasand amintirea pe alte maini.
Nu a venit cu noi
L-am rugat, am plans, i-am facut promisiuni
A zis ca e prea batran sa se mai mute
Nu conteaza cine vine, el e discret
Nu deranjeaza.

Am crescut
Uneori mai trec prin fata vechii case
E inca acolo,
Ii simt mirosul de tigara
Cand ma simte, vine si ma imbratiseaza in fum
Ma ascunde de lumea asta
Sunt iar copil
E cu mine,
Nu vorbim
Fericirea nu are vorbe

2 comentarii:

  1. ..doar mainile sunt mereu aceleasi..

    RăspundețiȘtergere
  2. mainile imbatranesc (blestemul carnii), chiar si in memorie, chiar si in negare, chiar si in moarte. singurul lucru care ramane mereu la fel, e un sentiment, e dorul.

    RăspundețiȘtergere